Rien

Rien. Il n'était rien. Plus rien.
Respirer. Des images multicolores peuplèrent sa vision. Expirer. Le noir l'emplit.

Il marchait dans l'herbe tendre, et ses narines furent assaillies par les odeurs du printemps de Lordaeron. Il fronça les sourcils. Mais... Lordaeron n'était plus... il bascula.

Il se releva et les terribles volcans des Steppes ardentes crachèrent au loin. Il soupira. Il n'aimait pas ses terres. Un orc apparut devant lui et leva sa hache.

Il ferma les yeux et les réouvrit sur un paysage d'hiver.

Il s'assit dans la neige et tenta d'en sentir la fraicheur. Rien.

Il s'allonga dans la neige immaculée. Le ciel étoilée s'étalait au dessus de lui opulent, et lointain.

Il inspira. Une douleur lui vrilla les cotes.
Il voulut se recroqueviller sur lui même.
Il se retrouva dans la caverne.

Seul.
Il n'était rien.